Los millonarios nos gobiernan.

Elijamos bien a “nuestro” millonario (millonario en U$D o en Euros)

¿Cuál nos gusta más?
¿Cuál es más simpático?
¿Fué a Gran Cuñado?
¿Sabe bailar o lo intenta?
¿Desafina cantando pero pone buena voluntad?
¿Aparece lindo en los afiches?
¿Le queda bien el bigotito?
¿Dice vaguedades bien dichas?
¿Promete el cambio, sin decir cuál?
¿Está en contra de la inmoralidad?
¿Nos va a dar felicidad a Todos?

Elija bien su millonario, sin usted la plutocracia no será como la de siempre.

Yo sé que es mentira (Los tres mosqueteros)

 

SKETCH ELECTORAL:

Los tres mosqueteros (en realidad eran cuatro)
¿Adivinen quien podría ser D’Artagnan?

Aportando a la ligereza de la campaña:

He notado que a varios de los candidatos les pareció bien participar en “gran cuñado”, título grácil, imitado de “Gran hermano” otro título penetrante iluminado en la novela de Orwell, que también jugaba con el humor o la ironía,  pero que cuando la leí me pareció apuntaba a otra cosa, no a estos engendros televisivos.

Propongo un esketch en el que actuarían

Mauricio, Francisco y Gabriela.
(Comenzarían cantando sugiero una estrofa cada uno )

Gabriela (vestida de Azafata)
Andan diciendo por ahí
que te olvidaste de mi amor
que ya no brillas como el sol
que ya no sufres más por mí

Mauricio (con overol de obrero de YPF)
Andan diciendo por ahí
que te olvidaste del ayer
y que cambiaste ese querer
que siempre me perteneció

la tercera a dúo (Gabriela y Mauricio):
Pero yo se que es mentira
yo se que es mentira
por la siceridad con que tus ojos me miran
Pero yo se que es mentira
yo se que es mentira
por esa claridad que llega con tu sonrisa

1. Esta tercera estrofa la deben  interpretar  Mauri y Gabi con total entrega (ensayar bastante), sobre todo al decir “yo se que es mentira” se debe imponer algo de memoria emotiva. Deben transmitir al escucha la necesidad de creer (la misma que ellos se imponen, para hacerse creer, si es posible un poquito más).
2. La cámara televisiva luego se dirigirá al cuello de Francisco se detendrá un instante en algún detalle de juventud, decidida luego irá a los ojos de Francisco, se quedará en ellos, escudriáñará su mirada (memoria emotiva: pensar en casa TIA y el abuelito) logrado el encanto, suavemente pero sin pausa, bajará hacia la boca en que ya Francisco nos deleitará con su sonrisa (ensayar bastante, quitarle rictus burlón).

A continuación, dejará de sonreir y en respuesta a lo que le cantaron, entonará Francisco  a su vez:

Andan diciendo por ahí
que te olvidaste de cantar (mirando a Mauri)
y que se fueron a volar
las aves de tu corazón (en complicidad con Gaby)

(Deberá aquí hacerse una suelta de palomas mensajeras, en alusión al Correo)

No quieren ver que fue por tí
que el cielo se me iluminó
Por eso es que voy a seguir
pa’ que no muera la ilusión  (mirando a ambos, alternativamente)

(Aquí unos muy tiernos niños (hablar con Julio) con avioncitos en escala, en los que se lea Aerolíneas Argentinas, enternecerán la escena, su ingreso comenzará al justo decir de Francisco “el cielo se me iluminó”)

Inspirado en Amaury Rodríquez y pensado como para Tintinela (en relación directa con Pimpinela y Tinelli)

Si lo obvio no es tan obvio, Marce,  podría según su costumbre, ir diciendo el texto aclaratorio y risas, muchas risas.

El cuato mosquetero dirá “mejor hacerse el boludo”. (Que no se note el pase de pan felipe a pan de campo).

A mi, se me escapa un lagrimón.

 

¿Tiene sentido?

Vivimos tan en el día a día que perdemos de vista la posibilidad de darle sentido a nuestra vida.

¿Tiene la vida sentido?

Probablemente no, de tenerlo difícilmente sea el de “adorar” a lo que fuere. No creo tampoco que se cumpla algún plan, ¿Quién habría diseñado tal plan? ¿Qué propósito tendría ese diseño? 

Estamos vivos, ¿estamos vivos? Parece innegable, sobre todo cuando la muerte ajena nos pone frente a su cadáver. Lloramos por él. ¿Lloramos por él? No claramente todo es autorreferencial. ¿Todo? Y que alternativa, si somos quienes estamos preguntando, hasta el nosotros es una hipérbole, lo único concreto en “nosotros” soy yo. El mundo es así: “Todo lo demás” y yo. Yo absolutamente éste que soy, “lo demás” vaya a saber cuánto es.

Puedo dividirlo: animado, inanimado (la magia del in); conocido, desconocido (el encanto del des); estas son clasificaciones desde mi a los “objetos”. Puedo clasificar también incluyéndome con claridad en lo que califico/clasifico: lo querido y lo odiado. Pero  aquí me encuentro con mi complejidad, no todo lo querido, mas la suma de lo no querido, hacen a la totalidad de lo existente, ni aún a lo existente conocido por mi, no todo es querido o no querido, también me puede ser indiferente.´

Metido en el mundo como observador participante voy tornando compleja mi clasificación de las cosas, que son complejas de por si, es decir al ir conociendo, no sólo descubro al mundo sino también a mi desconocimiento y al producirse junto a ello sentimientos y obrar con conciencia de ellos, todo inevitablemente lo que “observe” se complejiza en mi.

Hay un mundo infinito hacia afuera, que existe, más allá de mi existencia y hay un mundo infinito hacia adentro, que soy yo mismo, que existo, haciendo existir y existiendo desde allí. Soy un conjunto infinito abstracto, en lo concreto soy finito, incluido en un conjunto infinito, que solamente se me manifiesta por partes y que existe más allá de mi, pero yo dentro de él.

Todo ello es un sentido, de los tantos sentidos posibles, y en estos últimos minutos, que van dejando su ulterioridad en la medida que sigo siendo, he obrado para producir este sentido, que puede orientar mi vivir.

Surge así el preguntarme sobre la indiferencia. La indiferencia como sentimiento en mi, está en relación con no haber advertido la diferencia. El no haberme “metido en eso” que supuestamente me es indiferente. La indiferencia me dice de “mi” no participación, por impedimento material externo a mi o por no haberme dado la oportunidad de hacerlo.

Ni el canto rodado al lado del camino me será indiferente en la medida que lo tome en mi mano, al interesarme en él, lo guardaré como guijarro que me sorprende por ese encanto que tienen las vetas que se le insinúan, por esa forma asimilable a… y allí juega mi imaginación y metido como estoy nunca, ya nunca más será tan solo una piedra, será este pedazo del universo material que en una mañana de frío invierno (o caluroso verano) puse en mi mano al encontrarlo al salir a caminar.

También puede solo recibir de mí una consideración adversa y arrojarlo lejos y descuidadamente provocar un daño, será el instrumento con el que descubrí lo desatinado de mis acciones cuando actúo sin moderar mi conducta, dándole sentido a cada cosa que hago, desde respirar, que lo puedo automatizar pero no impedir, hasta amar que da para pensar en otra oportunidad.

Confesiones.

¿Por qué se enojan las personas? No lo sé, pero al parecer me he metido en una pelea, mi intención era sostener un lugar donde poder seguir opinando, resultó otra cosa.

¿Soy inocente? Por cierto que no, pero no como antónimo de culpable, que tampoco lo soy, sino como sinónimo de candoroso o ingenuo. Probablemente sea desagradable y desconfiado, sin que me guste serlo y mi pensamiento no es neutro, está sesgado por mi ideología que no me inhibe para pensar sino que es su base.

Lamento pertenecer a una sociedad en que tantos se quedan tranquilos con sentirse el término medio y otros lo evitan desde el simple insulto. He sido siempre consecuente en mis actos con mi manera de pensar, lamentablemente me encuentro en minoría, quisiera invertir los términos pero no depende de mí solo  y solamente.

Con las personas que disiento, trato de entenderlas en lo que dicen y desde donde lo dicen, no sé si lo logro, pero lo intento. Veo tanta seguridad en otros, que creo que es porque no se detienen a dejarse influir por otras formas de entender las cosas que la que ya tienen, son seguros e inmodificables.

Me involucro en algunas cosas, en otras me abstengo, ambas circunstancias me traen problemas. A veces me pregunto, después de haberlo hecho ¿para qué me metí? Y casi siempre me reprocho cuando no me meto, soy tan torpe que a veces creo que ninguna cuestión debiera serme ajena.

Me duelen los insultos, desconfío de los halagos, casi siempre saco provecho de todo lo que me dicen en oposición a lo que pienso, es cierto en primera instancia busco defender lo que ya dije pero luego noto que voy reformulando lo que expreso.

Me gustaría encontrar algún blog que en su diversidad permitiera reflexionar acerca de todos los temas humanos, me interesa la política, la filosofía, la sociología, tiro como temas no excluyo otros, el arte en  general, la literatura, el cine. Seguiré buscando en internet. Algunos espacios que ya visito me gustan y por eso vuelvo.

Tengo posiciones tomadas, pero las renuevo cada vez que vuelvo a releer, a expresarme. Busco el consenso, pero el disenso me hace crecer. No me creo capaz de convencer a nadie, aunque no estaría mal, pero intento continuadamente mantener mis convicciones.

Murió Fernando Peña

No es de buen gusto hablar mal de los muertos. Así decía mi tía Eulalia haciendo honor a su nombre.

Hoy, voy a seguir el consejo:

Fernando Peña tuvo de bueno, para mí, hacer querible a Luis D´Elía. 

Me molesta la prepotencia de tribuna, pero a veces conviene  definirse. 

No quiero ser barra brava, pero tengo mi corazoncito.

Y les aclaro odio la guerra, odio el patoterismo,  para que me entiendan ¿ven que se puede odiar?

La lectora provisoria (edición psiquiátrica DSM IV)

Pero esta mañana nos encontramos con una sorpresa.

Bueno, me alegra puesto que había advertido a LLP (no se si a Q o a F) que no salían mis comentarios, que sin embargo llegaban como había llegado a detectarlo porque al reenviarlos me encontraba con el:

Duplicate comment detected; it looks as though you’ve already said that!

nos enteramos de que el señor Pepe Palermo estaba furioso con nosotros y que se atrevía a tacharnos de censores sin siquiera mandarnos un e-mail para preguntar qué pasaba con sus comentarios que no aparecían en LLP.

Ni estaba, ni estoy furioso y es cierto no mande un e-mail pero advertí de la situación en varias oportunidades como puede verificarse. En varias oportunidades envíe e-mail, esta vez no se me ocurrió, quien sabe interfería la “paranoia” que se me atribuye o el recuerdo de los últimos que envié y no me fueron contestados y aclaro: creí que estaban en su derecho, tal como ahora de “moderarme” o de “discriminarme” palabra que usé en su doble sentido y jugando con ello.

1. 1. tr. Dar trato de inferioridad a una persona o colectividad por motivos raciales, religiosos, de sexo, de clase social o casta u otros motivos ideológicos:

discriminar a una persona por cualquier motivo es un acto inconstitucional.

1. 2. Separar, diferenciar una cosa de otra: discriminar lo verdadero de lo falso.

Hable por ello de:

Como no tengo chapa, aunque no insulte, ni pueda ser tildado de estanilista, ni de psicópata, basta de lectora que no es para todos. ¡Viva la democracia! para las almas nobles y elevadas de centro izquierda.”

El párrafo transcripto, si fue leído no fue interpretado pues de hacerlo no se puede escribir “hoy, a raíz de su nota rabiosa, ni rabia ni furia ¿dónde?

Quizás por lo que se aclara

“me encontré con que había más de 20 comentarios de Pepe”.

Entiendo que probablemente quien lo escribe, ante tal situación, si se hubiera puesto rabiosa y furiosa, estados emotivos que me atribuye. La proyección es un mecanismo defensivo propio de la paranoia. No soy quien proyecta ni adjetiva gratuitamente.

Al parecer la gente está muy nerviosa, demasiado impaciente, y muy malpensada.

Debo ser poco gente, reconozco que no me alcanzó la paciencia pero no estoy nervioso y soy bien pensado, claro que no concuerdo con el pensamiento de otros. Probablemente al escribir

Lo lamento, el espacio tiene cierta dinámica que me atraía, mérito seguramente de sus propietarios pero también de quienes participan.

No fui lo suficientemente claro porque predominaba en mi la “furia” y la “rabia” ¿no lo explicaría mejor la decepción?

Pero si uno percibe decepción en el otro quien sabe podría llegar a preguntarse ¿por qué será? ¿Qué hice? Pero no es más fácil:

Creo que Pepe tiene algún problema y yo no sé cuál es. Lamento que se haya enredado solo en un brote paranoico

Quien no está de acuerdo conmigo o la ve de otra manera está loco. Genial.
Luego nos quejamos de “los políticos”.
¿Por que nos mienten?

No he podido entrar a LLP, en no se que artificio de Google, cuyo vínculo me dejaron, leo estas líneas. No rehuyo aclarar más si fuera necesario pero por ahora, lo dejo aquí.

Agradezco la lectura y los comentarios, en cualquier sentido, mi “paranoia” es apenas incipiente.

La lectora discriminatoria

Cada uno tiene el derecho de admitir en su casa a quien se le ocurra, probablemente la misma regla deba aplicarse para un blog. Lo que resulta extraño que uno en su blog permita opinar a casi nazis y le impida el hacerlo a personas que están muy distantes de ello.
La lectora discriminatoria ha decidido someterme a una “moderación” tal, que ésta, seguramente será mi última participación (sino soy también “moderado”). Lo lamento, el espacio tiene cierta dinámica que me atraía, mérito seguramente de sus propietarios pero también de quienes participan. Como no tengo chapa, aunque no insulte, ni pueda ser tildado de estanilista, ni de psicópata, basta de lectora que no es para todos. ¡Viva la democracia! para las almas nobles y elevadas de centro izquierda.

¿Por que nos mienten?

Llegó la doctora

Triste, alegre, lamentable, oportuno,  ¿algún adjetivo más? No, una exclamación

¡Qué mundo de mierda!

Pero a pesar de ello soy optimista, optimismo que me hace creer en que un mundo mejor es posible. Un mundo que trascienda estas cuestiones casi inexplicables.

Llegó la Dra. Hilda Molina a la Argentina.

Lo que debiera ser una simple noticia para sus íntimos, parece ser una cuestión de estado. La estupidez de la burocracia de vanguardia iluminada, más el cholulismo de pacotilla de los medios de información, han dado a esta mañana un amanecer distinto.

¿Por qué razón el libre tránsito de los ciudadanos está a expensas de disposiciones incomprensibles?

Después de 15 años de espera, la médica disidente cubana obtuvo el permiso de La Habana para salir de la isla y viajar a la Argentina, donde esta mañana se reencontró con su familia: su hijo, su nuera y sus dos nietos.

¿Cuál será la especialidad médica que ejerce la doctora? En el país del mate caliente, mantenemos tibio el lenguaje de la guerra fría. Disiente seguramente y también es médica pero qué cosa es médica disidente.

En un mundo en que por la angurria de los poderosos propietarios, mucha gente se muere de hambre, mantenemos forcejeos que parecen disputas de muchachos, que hacen alarde de quien la tiene más larga.

La lectora provisoria

 

Guillermo O’Donnell ha dicho hace poco algo sugestivo: que las democracias pueden morir lentamente, que uno se puede levantar un día y encontrarse con que la democracia está muerta. Ese día es aquel en el que la pasividad general frente a la mentira del soberano muestra que se ha quebrado la última resistencia.

La democracia no ha de morir porque aun no ha nacido. La protodemocracia ( ¿gustan otro nombre?) en la que vivimos y que valoro, a pesar de todo, frente a engendros peores, necesita permanente del doble discurso, de la mentira. Se confunde la utilidad con la verdad. Si algo es útil, obviamente para quien lo propone, poco importa si es verdadero. Así todo cabe, mentiras “oficiales” y “opositoras”, sin que sepamos, porque en su amplia mayoría, viven muy cómodos en este sistema ¿a qué verdaderamente se oponen los que dicen oponerse? Y que verdaderamente defienden los que dicen en este turno defender, que en el turno de ayer no defendieron y es de presumir, todo se volverá a invertir en el próximo turno. Está claro que un buen médico valorará que su termómetro indique, en verdad, la temperatura de su paciente y su tensiómetro la verdadera presión arterial, pero cuando se trata de negocios, de compra, venta, de objetos y de conciencias otro pájaro ofrece sus trinos.

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Continúo en el limbo, cosa de la democracia ¿de wordpress?

Borra

No vivas de recuerdos
vida vivida, pero muerta
parasitan, tu propia vida
te sorben despaciosamente
No olvides, pero vive
no traigas hasta ti
lo que ya no es
déjalo en el fondo
La borra cae por su peso
Bebe tu vino, lentamente
en el hoy, pone tu mente