El hombre que se había enamorado una vez.

Era ya casi anciano, o anciano, total todo es según quien lo diga y no según quien sea. Era de estatura mediana, la medianía era lo suyo y no sólo en la estatura, su nivel medio de inteligencia le había permitido sobrevivir pero no sobresalir, circunstancia a la que había convertido en virtud, decía preferir el bajo perfil, como si alguna vez alguien le hubiera conferido la posibilidad de acceder a otra opción.

Ya sus cabellos eran grises, o lo que quedaban de ellos, pero ignoraba si eran en verdad sus cabellos grises, o unos negros, y otros canosos, y en el entrevero sutil de los cabellos que le quedaban, los demás, y el mismo, veían el resutado de un planteo impresionista. Pero gris, gris era mejor para describirlo y también en este caso, no solamente en su cabello, gris.

Andaba solo en la vida, siempre anduvo solo, aunque ahora además ya no tenía compañía, pero decía, no a otros sino a él mismo, decíase entonces, que una vez se había enamorado y aunque su amor había sido inolvidable, ya no lo recordaba bien. Si, su amor, había sido una mujer, se preciaba de ser heterosexual, una mujer más joven que él, más joven cuando él era aún joven y bella, sin recordar cuan bella, pero bella, como son bellas todas las mujeres miradas en la distancia, en la distancia espacial o en la distancia del deseo intenso. El intenso deseo modela los cuerpos y confiere a la cintura grácilidad y a los senos turgencia, a los ojos miradas seductoras y a las bocas humedad libidinosa.

Ya no sabía de tactar turgencias, ya no sabía de recordar humedades, ya no tenían sus ojos el brillo de las miradas deseosas, pero si, perdida en su cerebro, deambulaba de un hemisferio a otro, la idea de que había estado enamorado.

Muchacha grácil, de la época en que las mujeres usaban polleras, polleras que cubrían rodillas que a veces descubríanse, atrayendo inevitablemente las miradas, miradas preparadas para todo lo que estaba velado o levemente insinuado, como esa línea sutil que en el escote marca la no existencia de un valle entre los volúmenes desafiantes.

Lo terrible es que ahora, aunque no lo recordara bien, tenía la certeza de que había estado enamorado pero entonces, cuando, según su endeble recuerdo certero, lo estaba, lo ignoraba.

Sentado, en esa silla a la que le entregaba horas, frente a esa ventana a través de la cual veía correr el mundo, miraba sin mirar el tránsito que pasaba, envuelto en ese murmullo sordo de la ciudad, que a veces se quebraba por la estridencia de alguien que impaciente quería apurar el seguir hacia cualquier lado.

La parada del colectivo, punto de encuentro de solitarios que compartían una espera, estaba en la vereda de enfrente. Allí llegaban muchachas jóvenes, a las que miraba sin mayor interés pero que le provocaban el tintinear del recuerdo de aquella vez que había estado enamorado.

Borra

No vivas de recuerdos
vida vivida, pero muerta
parasitan, tu propia vida
te sorben despaciosamente
No olvides, pero vive
no traigas hasta ti
lo que ya no es
déjalo en el fondo
La borra cae por su peso
Bebe tu vino, lentamente
en el hoy, pone tu mente

Obesidad

Pobre mujer gorda
con su demasiada corporalidad
su alma cansada
tras mantos sebáceos
yace su entusiasmo
maltrecho, aplastado
Sólo debiera luchar, sola
enfrentar la adversidad metabólica
recobrar lo que sus labios anuncian
recibir lo que sus pechos reclaman
para encontrar entre sus columnas
la ofrenda,
que profunda se ofrece
en los templos austeros.
Las grandes catedrales
intimidan.

El gato

Hay algo peor
que patear al gato
es acariciarlo,
acariciarlo y  …
darle de comer

El gato ser independiente
esquivo y mezquino
pretende no seguir siéndolo.

Si lo pateamos,
puede ser no muy fuerte,
acentuamos en él
lo que en su espíritu está,
alguien dirá que no tiene espiritu,
se equivoca, tiene espíritu
al igual que las personas.

Pateemos al gato,
consolidemos su espíritu libertario
que sepa que su destino
es de azoteas,
no ronronear
al calor de hogares encendidos

Pateemos al gato,
para que él se atreva
a lo que por sometidos
nos negamos.

Atajo

Estoy en el atajo final
y sigo triste
con pequeños caramelos
me he endulzado
pero el agrio vuelve
y me derrota
en este largo andar
que se prolonga
en este suave declive
que me arrastra
en este tener que seguir
a la corriente.
estoy siempre llegando
y pienso en irme.

Te amo mujer

Te amo desconocida
por lo que no sé de ti,
por lo que imagino,
eres criatura perfecta,
eres quien me completa,
tu elegancia, tu prestancia,
tu mirar y tu callar.

Mientras, hable mi insolencia,
mientras, mi sola presencia
perturbe a tu pureza,
eres tu, mi niña frutilla,
eres encanto, una fresa,
que se ofrece en mi mesa
que pronto he de morder.

Eres encanto mujer,
porque tu ser mujer, es tanto,
que le da a mi ser, encanto,
el encanto del placer.

Niña hermosa niña,
sé cómo te imagino,
sé plata, oro, platino,
sé luna, estrella, sol.

Sé mi noche, sé arrebol,
sé rama de árbol caída,
para que cuide tu herida,
para que llore de amor.

Sé, mi encanto mejor,
sé, mi deseo, mi pluma,
sé luz de sol en la luna,
encanto, en mi sordidez,
más niega a que otra vez
sea la noche, en mi alma,
trae a mi corazón calma.

Como la ola, vuelve a insistir,
hazme tu playa, soy tu arena,
quiero que seas mi nena,
a la que cubra de arrullos,
serás siempre mi capullo
casi a punto de estallar.

Que yo, te sabré amar,
con lo que tengo y no tengo,
con lo que puedo y no puedo,
con mis ojos, con mis dedos,
con mis deseos, mi carne,
todo sabré brindarme,
que todo, sabré ofrecerte.

Sólo niña deja verte
así mi pasión se enciende,
niña me tienes en ciernes,
tu sonrisa es lo que espero,
un guiño de tus miradores,
esos, que son esplendores,
que al mirar me iluminan,
sombra soy pero, si me miras,
seré sol a cualquier hora.

Desconfiar de la risa y de la alegría

Ahora que estamos lejos
estamos como más cerca
disfrutando del encuentro furtivo
riendo tan tontamente sin motivo
como antes diariamente los enojos
eran chispas en nuestros ojos.
Ahora ya se nos va la vida
inútil aprisionarla, igual escapa.
Paradoja del que dura demasiado
ya ver la vida como del otro lado
gozar el goce pero no gozarlo tanto
desconfiar de la risa y de la alegría
saber que a la noche la sucede el día
pero que la vida se va en la porfía.

El si de la mujer

Cuando la mujer diga si
solo porque se le da la gana
será la llegada del mañana
en que ¡ay de mi y ay de ti!

Que la historia del poder
emblemático del macho
es tan solo un penacho
ya difícil de sostener

Si el sí, siempre de ella
te esperara a toda hora
ya no la verías bella
sino bestia devoradora

Pepe Palermo
A propósito del rapto de las sabinas

No se si es correcto hacer esto, pero me lo permito, intento no ser machista, quizás lo soy porque mucho influyó mi mamá en mi educación, pero yo trato de corregirme en lo que por allí me quede.

Sugiero leer  este engendro desde la subjetividad del macho que descubre que toda su “potencia” nunca satisfecha en realidad es una ficción. Los varones, lo soy y heterosexual, parecemos estar siempre dispuestos, hasta nos lo hemos creído, de eso se trata no de “mujeres de tal por cual” y la última estrofa pinta el “miedo” justamente ante quien no ponga límites. Obviamente en la realidad el amor se hace de a dos (bueno para mí y por ahora).

No aclares que oscurece.

Poesía bastarda.

Lo grande, aunque grande, abriga igual
la emoción no se pierde, si se orienta
la pasión es pasión, aun con medida
que es mejor vivir la vida con razón.

Puede que si alguien grita en el tablón
crea que así es como a su equipo alienta
pero el que grita en una conversación
solo su dificultad de razonar ostenta

Una flor que se ofrece es siempre flor
una lisonja, de posibilidades muchas
pero la palabra también puede ser flor
y además razón para el que escucha

Se debe escuchar con atención
y hablar con mesura y prudencia
que por igual cerebro y corazón
deben darnos razón y paciencia.

Pueden los poetas atacar mi no poesía
al fin y al cabo lo mío no es ser bardo
pero al menos tengo la alegría
que si busco rimar no me acobardo

Es de cuarta, no me lo repita
don poeta, si mi corazón lo grita
usted se siente por los dioses tocado
a mi esa suerte no se me ha dado

Otoño

Del otoño y su verdad
decir algo me interesa
la primavera es promesa
el verano realidad.

Pero todos en la mesa
no tienen igual cantidad
más al llegar el otoño
ya se sabe la verdad.

A los que les ha faltado
observan para donde va
que el verano si es de todos
alguno se quedó con más.

La esperanza es mentira
si es espera sin actuar
el rico a su mesa estira
nada habrá de derramar.

La Vida

La vida es una canción que anda suelta
buscando quien la encuentre en una esquina
a veces en el azul es negra golondrina
que anuncia que la primavera está de vuelta

Domingo de septiembre ya andado
donde  aun no asoma  una estrella
para cantar un verso apasionado
donde diga que la vida es bella

Comeremos melocotones y albaricoques
en el huerto en el que Estrella siembra
suerte que haya hombres a los que provoques
como ellos tienen suerte que seas hembra

Que es canto de la vida plenitud de sexo
riada de aromas, hojaldres de mil gustos
toda oración deberá terminar en un beso
y la alegría acabará con los disgustos.

Té y café

Me gustan ambas sustancias
porque son pecado y virtud
así el té con sus hojas verdes
lo es el café con su negritud.

Que si la virtud es necesaria
también lo ha de ser el pecado
quien siempre virtuoso viva
triste algo habrá olvidado.

Así que a mi no se me hable
de la virtud en continuado
conmigo ser un poco afable
es permitirme ser descuidado.

Por ello cuando tomo buen té
que obra como tranquilizante
me reservo al muy buen café
para el momento excitante.

Unos y otros son instantes
que no los quiero perder
el placer de lo expectante
como la alegría del hacer.

Infusiones, pócimas para mi ser
muy buen café, tan buen té
desliz y probidad, virtud y pecado
Inevitables los dos, hombre y mujer.

Ambas sustancias me gustan
porque son pecado y virtud
así el té con sus hojas verdes
lo es el café con su negritud.

Vacíos

Tanto como vacía tengo el alma
me atormenta este mi país
país enrarecido de realidades
y exuberante en esperanzas

País de trabajadores en desgracia
que envidian ser patrones
país de patrones con fortuna
que la amasan en la esperanza de otros

Mientras tanto, soy el iconoclasta
me tildan de herético y descreído
porque quiero creer en lo mío
y no en lo que me susurran al oído

Déjenme sin esperanzas vanas
quiero de verdad un presente
no tapado de mentiras por mañana

La esperanza es espera indecente
Ya basta de esperar, la vida clama
por vivir y se vive en el presente